Eu realmente gosto dos meus posts.
Nunca acho que fui eu que escrevi.
Leio como se fosse outra pessoa que tivesse escrito.
E realmente foi.
O escritor e o leitor não coexistem no tempo.
Na verdade, nenhum deles existe.
Nem no tempo nem no espaço.
Eu morri há muitos anos atrás em um acidente envolvendo o antigo MSN messenger.
Eu não choro, de verdade.
As minhas lágrimas saem na forma de catarro quando eu espirro.
Por isto meu nariz explodiu.
E meu quarto está inundado até o teto de papel higiênico.
E eu morri.
Eu não saí na fotografia.
Por que eu não estava lá.
E eu ainda não estou.
Por que eu não existo de verdade.
Eu sou a personificação do abandono.
Eu sou apenas uma manifestação de imaginação coletiva.
Causado por um gás toxico que vazou de um boeiro lotado de fezes e urina e foi parar dentro de uma sala de aula.
Por isto, todos os meus ex colegas pensam que eu estava lá, mesmo que não tenha nenhuma foto.
Não, eu não estava lá.
Eu morri anos antes disso.
Quando eu pensava que poderia seguir em frente, a minha solidão saiu pelo meu nariz despedaçando minha cabeça.
E eu morri.
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